这座城市，因为有你，才变得与别处不同罢。

这并不是人的罪过。

诗人们会在一件小事上写出整本整部的诗，

雕刻家在一块石头上雕得出骨血如生的人像，

画家一撇儿绿，一撇儿红，一撇儿灰，画得出一幅一幅带有魔力的彩画，谁不是为了惦着一个微笑的影子，或是一个皱眉的记号，方弄出那么些古怪成绩？翠翠不能用文字，不能用石头，不能用颜色把那点心头上的爱憎移到别一件东西上去，却只让她的心，在一切顶荒唐事情上驰骋。